Esclarecimiento de asesinatos de periodistas, es una ficción

Los casos no resueltos se incrementan cada día ante la ausencia de un Estado de Derecho en el país: Benjamín Fernández Pichardo

Zapopan, Jalisco, 13 de julio de 2009 (Humberto Torres R. / El Imparcial).- México es el paraíso de la impunidad, en donde los periodistas son las víctimas privilegiadas de las bandas criminales, y los casos no resueltos se incrementan cada día ante la ausencia de un Estado de Derecho, en donde nadie esté por encima de la ley, afirmó el Director y Gerente General de EL IMPARCIAL, Benjamín Fernández Pichardo.

El directorio de crímenes de periodistas se incrementa cada vez más, en tanto que el esclarecimiento de dichos asesinatos es una ficción: sólo forman parte de estadísticas y, salvo excepciones –como ocurrió con el reciente crimen de nuestro compañero de Milenio asesinado en Durango- reciben castigo los autores, dijo.

En el foro “Libertad de Prensa: realidad, obstáculos y soluciones” convocado por la Asociación Mexicana de Editores de Periódicos (AME) y la Sociedad Interamericana de Prensa (SIP), resaltó que periódicos, reporteros y otros han sido golpeados y diezmado por los cárteles de la droga y el crimen organizado, cuyas acciones sangrientas han sido arropadas por una aberrante impunidad, que han hecho de México uno de los países más peligrosos para el ejercicio del periodismo.

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Dormir como bebito

El Zancudo
(No mata, pero hace roncha)

Arturo Soto Munguía
chaposoto67@hotmail.com


Y luego aparecieron otra vez los ángeles, como les llaman.
Los Niños de Hermosillo. Los que en lugar de ser paridos, parieron a sus padres y madres y parieron también a todos los que primero marchan y luego se aprietan en la plaza.
Los que se abrazan, los que se miran, los que se hermanan al tocar hombro con hombro.
Los que aguantan a pie firme el sentimiento porque saben que son muchos y que no están solos.
Apareció por ejemplo María Magdalena en la garganta de Abraham Fraijo. Le siguió un redoble de tambores. Y se estremeció la plaza con un grito: “¡No debió morir!”.
Le siguió Andrea y el redoble y el grito que estremece: “¡No debió morir!”.
Apareció Emilia, su hija, y la voz se hizo añicos, y la gente lo sostuvo entre sus brazos con un grito: “¡No debió morir!”
Apareció Héctor, Ximena, Jonatan, Luis, Juanito, Bryan, Nayeli, María, Jesús, Joselin…
Y cada vez que aparecía uno de ellos, aparecía un redoble de tambores y un grito que decía “¡No están solos!”.

II
El silencio está otra vez en el sur de Hermosillo, y avanza al centro con su estruendo de pasos silenciosos.
La vanguardia de niños en carreola suma filas mientras avanza. 10, 20, 30… muchos niños van a la vanguardia, otra vez, como lo han hecho seis veces desde que comenzó todo esto.
El silencio avanza, doloroso. Huele a incienso en la partida.
El silencio marcha y se refresca con el agua helada que Ana María Millán reparte a discreción desde una hielera repleta. No es nada: ni doliente, ni pariente, ni nada, dice.
Nomás la voluntad de dar de beber al sediento, a los miles que caminan retando el verano hermosillense.
En la ciudad, la solidaridad ha tomado las banquetas y flanquea la marcha.
Muchos para sumarse, otros para rezar una oración a su paso; otros, como María, para dar su amor embotellado y fresco, a los que en silencio doloroso van marchando.
La marcha sale puntual, otra vez, desde las instalaciones aberrantes de la guardería ABC.
En algunos postes hay grandes moños negros.
Más arriba de ellos, aparece inopinadamente el rostro de alguien que busca convencer de su autenticidad con una sonrisa falsa, un rostro feliz, un cutis rozagante gracias al bendito ‘Photoshop’, que elimina todas las imperfecciones y proyecta todas las virtudes.
Un mundo perfecto sonríe a la marcha desde algunos postes, más arriba de los moños negros.
El silencio va acumulando rabia. El silencio de la marcha cada vez es más difícil de contener.
La línea sonora de la marcha deja caer esporádicamente sus redobles y marca el ritmo de los pasos, que caminan y se multiplican.
Su silencio se escucha ahora en Hermosillo. Se escucha en el aplauso que comienza de repente. Como murmullo, despacito, tímido. Y va creciendo a lo largo de la marcha que cada vez se resiste más a ser silencio.
Los aplausos son las ganas contenidas de decir ¡Presente! Y ¡Aquí vamos!
Por eso en el Bulevar Vildósola, el silencio se rompe en un aplauso que se extiende.
Por eso María Rosario López no se cansa de romper el silencio. Es la que cada sábado por la tarde, hace llorar las campanas de la iglesia de San José, en la Piedra Bola.
Es ministro de la comunión y está a cargo de la sacristía. Su encrespada melena blanca no está a tono con su fuerza. Recarga el suave peso de su cuerpo en cada esfuerzo, y allá en lo alto, mientras la campana llora, Rosario López explica, con una sonrisa, que ella es la que ha saludado a la marcha cada vez que pasa por ahí, con las campanas.
Y las hace sonar, pero no suenan a duelo, sino a lucha.
Se rompe el silencio, por ejemplo, cuando la marcha toma la explanada y la va llenando. Cuando se apaga el alumbrado de la plaza, y comienzan a encenderse las veladoras, los celulares como luciérnagas azules que iluminan poco a poco el corazón del Centro de Gobierno.
Cuando Catalina Soto toma el micrófono y agradece la presencia de tantos, multitud hermosa y entrañable, le llama.
Cuando dice que los socios, los propietarios, los cómplices de la guardería ABC, van a pagar caro.
Por más fuero que tengan. Por más impunidad de la que hayan gozado. Por más que retuerzan la ley, van a pagar caro por este crimen que estremeció al mundo.
“Es la hora de los pueblos, de la justicia, y no se ha de ver más que la luz”, dice, y la multitud le responde con un grito que identifica el sentimiento auténtico, el porqué de su presencia: “¡No están solos! ¡No están solos!”

III

Ya van seis marchas. Seis veces que una maravillosa diversidad hermosillense toma la calle.
Ya van seis y un policía municipal, de tanto andar los mismos pasos, de tanto oír, de tanto ver, termina por sumarse a los que marchando son un chingo y quisieran ser más.
Reporta entre siete y ocho mil manifestantes, tan sólo en la salida.
Esa misma cifra reporta El Imparcial al día siguiente, pero aludiendo al mitin, en la plancha del Centro de Gobierno, una explanada de 3 mil metros cuadrados, atestada de gente.
Cuatro por metro cuadrado. Doce mil, nada más en la plancha, más los que llenaron los dos carriles de la avenida Comonfort.
Cálculo sencillo que El Imparcial no hizo y se desmintió a sí mismo con una gran foto en primera plana, a color, de la plaza llena.
También dos planas en interiores.
Una cobertura excepcional, comparada con la que hizo Expreso, el diario de Julio Luebbert, a quien alguna vez Eduardo Bours aludiera como ‘aprendiz de cacique’.
Aprende pronto, por lo visto.
Para Expreso la marcha no existió. En sus páginas no hay una foto, una sola línea, un comentario de la Sexta Marcha.
Cuando los niños que hoy marchan en carreola, los que caminan, los que se espantan, se asomen a las hemerotecas a ver el periodismo que se hacía en el Sonora del año 2009, se les va a caer la cara de vergüenza.
La democracia de las cavernas sólo puede engendrar un periodismo de las cavernas.
Un día después del dos de octubre de 1968, la noticia más importante de los diarios, como cita una vieja canción de protesta, fue el estado del tiempo.
Un día después de la Sexta Marcha por la Justicia, cuarenta años después, la noticia más importante del Expreso fue el lento conteo de los votos.
El próximo galardón de la SIP para Expreso, será a la “Noticia No Publicada”.

V

En la explanada, aparecieron todos los niños del incendio en la guardería ABC.
48, para ser exactos.
Pero aparecieron también los que están vivos en los hospitales. En recuperación. En la muy larga, dolorosa, terrible recuperación de las secuelas del incendio.
Algunos de ellos están ahí, en la marcha. Han estado desde la primera.
Son guerreros, como los que cayeron. Y están ahí marchando, sosteniendo cartulinas los que pueden; los que no, echando la siesta bajo el calorón hermosillense, abanicados en la carreola que empuja su madre, su padre.
La luz de la sexta marcha los ilumina y les da nombre y apellido entre la multitud aparentemente anónima, pero que también tiene nombre y apellido.
Los sobrevivientes del incendio rompieron el silencio y de todas partes y de ninguna, salieron.
Alguien gritaba su nombre entre la gente. Abraham lo repetía en el micrófono. Los redobles lo subrayaban y la gente lo reverberaba en un grito que se escucha en todo el mundo: “¡No debe morir!”.
Y así fueron apareciendo todos, los que no murieron, los que deben vivir.

VI

Un par de días atrás, el gobernador de Sonora declaró ‘urbi et orbi’ que estaba tan satisfecho, que dormía “como un bebito”.
¡Vaya metáfora cuando hay 48 bebitos muertos en la tierra que gobierna!
Vaya mensaje para los que esta noche están aquí, sosteniendo entre sus manos la imagen de sus bebitos, algunos muertos mientras dormían, por la corrupción de los gobiernos.
Vaya sarcasmo para los que buscan un hombro dónde recargar su pena.
Vaya ironía para los que esta noche declinan el uso de la voz, porque el recuerdo los asalta, los lacera, los golpea, los encabrona.
Vaya metáfora, señor gobernador, para decir que se siente tan satisfecho de lo que hizo, tan tranquilo, que duerme como un bebito.
No es lo mismo mandar a chingar a su madre a un profesor en pleno 15 de mayo, que jugar así con el dolor de quien ha perdido un hijo.
Por eso se lee, desde la tribuna, la carta que escribió Ofelia Medina, excepcional actriz mexicana y dirigente a Mujeres sin Miedo, dirigida al gobernador de Sonora, Eduardo Bours.
“El dulce sueño del gobernador es la pesadilla de todo un país, que pide justicia, que exige que usted despierte y se ocupe de sus obligaciones, asuma su responsabilidad, deje de hacer de la vida de nuestra infancia un sucio business, deje de traficar con influencias y no proteja a quienes deben recibir un castigo ejemplar, por el grave delito a la humanidad, que se ha cometido en Sonora, que usted, dormido como un niño, gobierna”, dice la carta.
Y Abraham asegura que el gobernador no duerme como bebé, “ni puede caminar sin guardias por las calles, sin el temor que le griten ¡Asesino!”.
Usted es el culpable y no podrá dormir tranquilo mientras viva, sentencia.
¡Asesino! ¡Asesino!, gritan en la plaza.
¡Que renuncie, que renuncie!, vuelven a gritar.

VII

Cristina García aguanta en posición de firmes, arriba del templete, erguida. Dura.
A su lado está su esposo flaco, correoso, de quijadas apretadas siempre. En sus manos sostienen la imagen de su hijo y eso los sostiene así. Firmes.
Los hermosos ojos de cristina son enormes. Si llorara como la primera vez, la marejada arrasaría a todos. Pero no tiene más llanto porque ha llorado demasiado.
Ahora prefiere leer y hacerse cargo, a título personal, del recuerdo de San Ignacio Río Muerto, donde siete campesinos fueron asesinados y eso le costó el cargo al gobernador de aquél entonces, en 1976, Carlos Armando Biebrich Torres.
Hoy, más de treinta años después, no hay un solo funcionario preso por la muerte de 48 niños.
Ahora, la madre prefiere gritar su exigencia de que renuncien el director del IMSS, David Karam, y el gobernador Eduardo Bours.
Y desde su dolor de madre, también les manda un mensaje a los dueños de la guardería en que murió su hijo: ‘podrán engañar a la justicia, pero su conciencia permanecerá acechada por 48 ángeles’.

VIII


La mamá de Jonatan dice que acaba de abrir el cajón de su ropa. Que aún no ha lavado su pijama para conservar su olor. Y su voz se quiebra y se calla.
Y el silencio se llena con un grito: ¡No están solos! ¡No están solos!
Eso le da fuerzas para hablar a nombre de otros padres. Los que están batallando en el DF para que atiendan a sus hijos, heridos en el incendio de la guardería.
Dice que en el IMSS de Guadalajara, retuvieron al suyo. Que no la dejaron llevarla al Hospital Shrinner’s de Cincinnati, donde hoy se recupera una compañerita de su hijo.
Llora cuando sugiere que su hijo se pudo haber salvado, si el IMSS hubiera permitido que lo llevaran a Cincinnati.
También habla el papá de Fátima, pero apenas le alcanza el aliento para saludar y agradecer.
Dice que su hija no es la 5 ni la 10 ni la 48. Que se llama Fátima… pero su voz simplemente se niega a salir, el dolor le atenaza el cuello.
Su esposa lo toma por los hombros. Lo abraza y lo mira. Y toma el micrófono con una mano, mientras con la otra acaricia su vientre preñado de orgullosos varios meses.
Y desde ahí habla, poco, porque el llanto no la deja. Pide justicia. Abraza a su esposo y así abrazado lo lleva junto a otros padres y madres que también lo abrazan, arriba del templete.
“¡No están solos! ¡No están solos!”, se oye de nuevo.


XI

El acuerdo de la Sexta Marcha, es dirigirse hacia la Casa de Gobierno en la Colonia Pitic. Porque no se les hace justo, dicen, que el gobernador duerma como bebito, mientras 48 bebitos murieron cuando dormían.