martes, 10 de febrero de 2015

Alma. Boris Pasternak.


Alma
Alma mía, que sufres 
Por los que te rodean, 
Te has convertido en el sepulcro 
De todos los que penan en la tierra.
Sus cuerpos embalsamas, 
Les consagras tus versos, 
La lira, sollozante, 
Alza por ellos un lamento.
En nuestra época egoísta 
Defiendes el temor y la conciencia
 Como una urna funeraria 
Donde reposen sus cenizas.
Los tormentos de todos 
Te han puesto de rodillas. 
Hueles a polvo de cadáver,
 A fosas y a obitorios.
Alma mía, escudilla, 
De todo, todo aquello que aquí has visto, 
Has ido haciendo una mixtura 
Triturando, lo mismo que un molino.
Y muele todavía 
Cuanto me ha sucedido,
Casi cuarenta años de esta vida, 
En humus de las tumbas.


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